RÊVE

Oh ! La fleur de lys !

La noble fleur blanche,

La fleur qui se penche

Sur nos fronts pâlis !

Son parfum suave

Plus doux que le miel

Raconte le ciel,

Console l'esclave.

Son luxe éclatant

Dans la saison douce

Pousse, pousse, pousse.

Qui nous orne autant ?

La rose est coquette ;

Le glaïeul sanglant

Mais le lys est blanc

Pour la grande fête.

Oh ! le temps des rois,

Des grands capitaines,

Des phrases hautaines

Aux étrangers froids !

Le printemps s'apprête ;

Les lys vont fleurir.

Oh ! ne pas mourir
Avant cette fête.

Charles Cros